Jeudi 30 décembre 2021

Miel de lune

La lune était ce soir comme un fin croissant pâtissier doré au miel

la grosse tête d'épingle d'argent de l'Etoile du Berger flamboyait à son côté

Au drap de velours du couchant toutes deux semblaient piquées

avec, entre elles, l'ombre obscure d'une nuée passagère...

J'ai pensé à toi, mon elfe tendre dans la beauté sereine du crépuscule.

Toi

que j'aime à la folie...

Francis BELLIARD

Mercredi 29 décembre 2021

Le cirque des oiseaux

Je suis l’oiseau

aux ailes déployées

très haut dans le ciel

mes ailes

larges et longues et souples

relèvent leurs trois plumes

dans l’air courbe

noire spirale des heures

à la pointe des thermiques

qui me bercent

Je suis l’oiseau

aux ailes en va-et-vient

mon corps monte et s’abaisse

comme au fil des vagues

et je file dans l’air

qui caresse mon corps en fuseau

et mon bec de mouette

perce l’invisible élément

qui me porte

au-dessus de l’océan

Je suis l’oiseau

qui vrombit

corps oblique immobile

mes ailes qui palpitent

me suspendent

face à la corolle épanouie

qui s’offre à mon long bec fin

de colibri

Je suis l’oiseau

l’infatigable coureur des mers

et des tempêtes

qui se moque du temps

je dors en vol

ni jamais ne me pose

toute ma vie se passe

dans l’espace

moi que les hommes nomment

albatros

Je suis l’oiseau-poète

qui tourne solitaire

affrontant les tempêtes

au-dessus de la terre

et je m’appuie sur l’air

l’air qui coule en filets

sur mes plumes mouillées

que chauffe le soleil

je m’élève vers l’arc multicolore

au-dessus des nuages

dans l’azur

pur

Je suis l’oiseau

Francis BELLIARD

Samedi 25 décembre 2021

Les loups de la nuit

Le vent de l'hiver

a lâché ses loups

et tous ses ministres

sous toutes mes portes

mille courants d'air

rôdent en hurlant

mélopée sinistre

qui s'enfle et retombe

au cœur de la nuit

sur mes années mortes

Les doigts de la pluie

mitraillent mes combles

la meute des loups

par tous ses murmures

raille et s'époumone

mélodie morose

à ma porte close

les loups de l'automne

venu à grands pas

miaulent sous mes murs

La cendre froidie

au foyer sans feu

ne réchauffe pas

mes chambres glacées

mes chambres sans jeux

le vent de l'automne

des saisons passées

corne monotone

par tous mes pertuis

et tous ses fantômes

cognent à mon huis

suis à leur merci

et me pelotonne

au fond de mon lit

Francis BELLIARD

Vendredi 17 décembre 2021

Amusons-nous ce soir avec les mots...si vous le voulez bien...

Avoir un ver solitaire est-ce avoir un ver à soi ?

Mais si ce vers est solitaire, est-ce vraiment un vers ?...

Pour que c’en soit, il en faut d’autres autour de lui

…ce qui n’en fait pas forcément un vers …luisant…

Vers solitaires

Si le poète est solitaire

et noie son chagrin dans les verres,

il n'est pas forcément sévère,

tout juste un peu, parfois, austère.

Mais comment saurait-il se taire,

lui qui s'exprime toujours en vers ?

C'est qu'il en faut, du caractère,

pour rester seul, sur cette terre,

tel l'albatros de Baudelaire,

quand on n'est pas très terre à terre,

qu'on est rêveur, et tête-en-l'air.

S'il vivait dans un monastère,

de trois ave, quatre pater,

on calmerait ce locataire.

Mais comme les vieux pots de terre,

il reste sourd et réfractaire,

ne les trouvant pas salutaires,

aux règlements régimentaires,

aux lois des gens autoritaires,

et rarement il obtempère.

Ainsi, trouvant la vie amère,

noyant son chagrin dans ses vers,

ce qui souvent le désespère,

le poète est un solitaire.

Francis BELLIARD - 20/04/2010

Jeudi 9 décembre 2021

Brive-Sur-Charente

Quelle étrange sensation que celle de se sentir comme "dématérialisé". Étranger à son propre être. Le soleil d'hiver saintongeais colore de jaune acide et vif les branchages des frênes et les lierres vernissés qui les ont envahis. Dans cette salle d'attente, la musique est relaxante et propice à la rêverie. Je repense à mon enfance, à ma vie. Des scènes passent, fulgurantes, de mon passé. En vrac. Sans lien logique.

Par la baie vitrée ce carré de vision de ciel bleu et gris recouvert du fouillis des ramilles baignées de l'or solaire, c'est mon cœur d'enfant qui bondit, retrouvant l'exacte sensation de ce bonheur fugitif, identique en ce moment à celui de ce jour perdu de mon enfance où il bondit de la même façon, il y a plus d'un demi-siècle…

Dans l'auto, cette nuit-là où nous revenons de Tasdon[1], enfant, je fixe la nuque de mon père qui conduit, et celle de ma mère, devant moi. Mon frère est à ma gauche, déjà étranger. Soudain cette pensée me transperce, prise de conscience aiguë et douloureuse qu'un jour mes parents seront morts, qu'ils ne reverront plus la lumière du soleil, et que je serai abandonné…

Ainsi, plus vite que cette lumière elle-même, vont mes souvenirs, comme des éclairs, chassant  les autres aussitôt que surgis. Je suis comme spectateur de cet être assis sur un siège  quelque part sur la terre. La présence fortement matérielle de ces deux vieilles femmes proches[2] (des sœurs ? …), tellement traditionnelles, vestiges de deux vies du cru, leur accent si familier du terroir, leurs préoccupations si terre-à-terre…J'ai l'impression étrange d'être très loin, détaché des choses et de moi-même…Me voyant comme un autre, me jugeant froidement….Qui suis- je ? …Le même, au final, que cet enfant inquiet et déjà solitaire, et traqué que je fus jadis…Toujours aussi vulnérable, et tendre, et paumé…Mon cœur, comment finirai-je  cette existence terrestre ?…

Je revois notre amour si pur, nous deux, qui nous aimons…mais aussi, ma solitude…

 Francis BELLIARD -15 /01/10

Mercredi 8 décembre 2021

Saintonge  gelée

La Charente avait envahi ses berges.

Champs, marais et peupleraies étaient baignés d'immenses plaques couleur de l'étain et de l'acier, venant jusqu'au bord de la route, des deux côtés même, à l'occasion.

Là où cette plaque laissait émerger les troncs des peupliers ou les piquets des clôtures, tranchaient les collerettes blanches de la glace. À de certains endroits, ces immenses étendues mornes et figées, prises par elle, avaient un gris verdâtre et sombre sous les ramures enchevêtrées et dépouillées du troupeau bien ordonné des peupliers. À d'autres, dégagées de tout obstacle, elles n'étaient qu'un vaste miroir immobile au-dessus duquel le vol lointain d'un corbeau ou d'une aigrette animait passagèrement le paysage. À d'autres, encore, les roselières d'un gris jaunâtre et sale émergeaient de cette prison d'eau durcie par le gel en maints endroits, environnées de buissons morts.

Même ainsi figés par le froid, ces bords de Charente saintongeaise avaient une beauté sauvage et solitaire troublante.

Francis BELLIARD - 11/03/11

Lundi 6 décembre 2021

J'ignore si vous avez apprécié ma prose dans les publications précédentes. Je vous en propose une autre page ce soir...

Retour en Saintonge

Comme les bords de Charente étaient beaux cet après-midi, sous le pâle soleil d'hiver !

Les troncs gris-verts des frênes, le lierre qui fait aux arbres comme un manteau vert et luisant, sur le ciel gris-bleu, les prairies reverdies, et cet éclairage si particulier à ma Saintonge, celle de mon cœur…

Le mouvement lent et puissant du fleuve Charente, paisible comme une bête apaisée, qui laisse couler son flux paresseusement…

Quel plaisir soudain de me retrouver plongé dans cette simple et belle nature saintongeaise,  unique !

Et ces fouillis de ramilles en résilles infinies, des plus grosses branches aux plus ténues brindilles entrecroisées, gris-vertes sur le gris-bleu du ciel ! …Et tout cela bouge, tout cela remue, s'agite, chaque feuille de lierre tremblote nerveusement, sous l'âpre bise d'hiver : tout cela vit !

St Sever de Saintonge, jeudi 17 décembre 2009

Mardi 30 novembre 2021

Côtes charentaises

4ème et dernier  épisode :

La dune ondule du mouvement incessant de ses oyats si fins au vert pâle unique, parsemés des piquants des chardons pâles et hérissés, agressifs aux pieds tendres. Des immortelles jaune pâle exhalent leur parfum épicé que le vent s'empresse toujours de porter aux narines. Et, sous les pins, soudain c'est le calme et le silence, car la dune est un écran formidable. Les petits lapins y foisonnent, on en voit leurs crottes qui parsèment, sèches, le sable envahi d'herbes rases, au pied des bouquets d'arbustes rabougris où le chêne vert, ou yeuse, domine.

Là, au retour d'une longue journée de soleil, de chaleur cuisante comme un four, de courses, d'ébats et plongeons dans les vagues salées, du bruit incessant du ressac, on est frappé de la qualité de ce silence et de la fatigue qui nous accable alors.

Cet océan immense, vu du haut de la dune, est parfois plat et tranquille, luisant sous la lumière cendrée des nuages, parfois étincelant des mille feux des mille diamants que l'astre solaire se plaît à casser à sa surface. À d'autres moments, il rugit, se déchaîne et fait peur. Toujours cette immense vastitude pousse à la contemplation et à la méditation. Souvent, tapi au creux de la dune entre les oyats, j'ai passé des heures à observer les mouettes, planant dans le flux aérien, à quelques brasses de moi, au-dessus de ma tête, me regardant de leur œil curieux. Merveilleux oiseaux : planeurs, coureurs, plongeurs, chasseurs, aussi à l'aise sur terre, sur l'eau que dans l'air, dans la brise d'été comme dans les tempêtes, au plumage immaculé, ce blanc crayeux où j'aimerais poser mes doigts…Mouettes, mes amies criardes…Mon emblème…Vivez longtemps encore …

Francis BELLIARD - 22/12/09

Lundi 29 novembre 2021

Côtes charentaises

3ème épisode :

La laisse, dont je parlais tout à l'heure, est pour la plus grande part constituée d'algues sèches, noircies, d'œufs de seiche racornis, de méduses perdues, d'une multitude de coquilles vides des plus insignifiants animalcules aux plus gros des coquillages : huîtres, moules, coques, patelles…, toutes de nacre aux roses pâles, opalescente ou irisée, usées, polies, laminées, creusées, perforées, fragmentées jusqu'aux débris pour les plus anciennes, colorées de manière encore si vive, pour les plus récentes, qu'on s'attend toujours à en voir bouger des cornes. Des galets, des plus minuscules aux plus gros, tous de forme patatoïdale, grossièrement ronde, mais le plus souvent calcaires, blancs comme la crème, et qui laissent au toucher une fine poussière au bout des doigts. Et tous ces minéraux forment dans un amoncellement incroyable de désordre, une richesse de couleurs et de formes, qui fait la joie des chercheurs de trésors. Les bois rongés par le sel et leur long séjour dans l'eau ont des formes étranges, insolites, mais le toucher si doux qu'on a de la peine à ne pas les caresser. On y trouve aussi de nos jours, hélas! moult débris de notre civilisation : tout ce qui est en plastique, souvent rejeté par les marins pêcheurs eux-mêmes à la mer : la mer poubelle, en somme : débris de cordages, cageots plastiques cassés, bouteilles plastique, etc, etc…quand ce ne sont pas des galettes noires ou brunes de mazout…

Dimanche 28 novembre 2021

Côtes charentaises

2ème épisode :

On entend toujours ce grondement sourd de l'océan qui bourdonne en fond sonore, au point qu'on n'y prête plus attention que par moments. L'air est vif, iodé. Car toujours il accompagne la montée de l'élément liquide. Il s'inverse souvent à la renverse (la marée descendante). Sur la plage, sur la zone la plus proche – toujours le sable est en pente et fait un vaste tablier plat et lisse, ocre, entre le bas de l'estran et la "laisse"(ainsi nommée en raison des dépôts de toutes sortes que les vagues ultimes de la marée haute, le jusant, ont apportés du large ou de la côte, et abandonnés là) – sur cette zone idéale qui nous attire tous petits ou grands, on peut marcher pieds nus, ou courir. C'est une surface absolument plane, parfois ridée de vaguelettes, de sable durci. On peut y écrire de son doigt, y dessiner, y laisser des messages éphémères que l'on sait voués à l'effacement rapide, y creuser le sable et l'entasser en châteaux forts que les vagues bientôt vont assaillir de toute part, inexorablement, face à l'effarement impuissant des enfants qui les ont érigés…

Le sable, ce matériau si fin qu'il coule entre les doigts en filet chatouillant la peau, quand il est chaud, si résistant quand il est mouillé que les architectes, des débutants aux plus audacieux, ne cessent de voir leur imaginaire déborder d'audace en concevant des merveilles…ou de simples pâtés. Le sable insidieux que le noroît[1] instille sournoisement sur chaque parcelle de notre peau, jusqu'au moindre interstice de nos orifices ou à la racine des cheveux…

Jeudi 26 novembre 2021

Ne sonnez plus de l’olifant

Tous les enfants sont mes enfants

Et je récuse toutes les guerres

Ne sonnez plus de l’olifant

Aux enfants qui n’ont plus de père

Oui je récuse toutes vos guerres

De Charlemagne et de Roland

De celles que l’on fit naguère

À toutes celles du moment

Ne sonnez plus de l’olifant

Qui fait pleurer toutes les mères

Occupez-vous de vos enfants

Il y aura moins de misère

Les enfants qui n’ont plus de père

Grelottent en claquant des dents

Aux quatre coins de cette terre

Cessez de faire couler le sang

Cessez de jouer de l’olifant

Vous Présidents vous militaires

Tous les enfants sont vos enfants

Que vous jetez dans la misère.

Francis BELLIARD

Vendredi 19 novembre 2021

L'hiver s'est annoncé ce soir

C'est un jour de novembre et qui n'en finit pas de vouloir être jour et qui s'en va mourir...

L'hiver s'est annoncé ce soir tellement soudainement...

C'est un jour de ciel bas aux lointains incertains

étouffé d'une étrange lumière fantomatique

qui se cache sous le couvert d'un ciel infiniment très gris

et qui n'est plus le jour et qui n'est pas la nuit

et c'est un peu l'Irlande

du nord...

horizons brumeux

de vagues landes perdues

des bois roux à l'agonie aux cimes engluées de brouillard décidément infiniment très gris

des champs verts humides et froids de blés et de colzas

de gras labours

terre à nu terre d'automne au corps encore creusé des rides des charrues

terre de frimas terre de deuil

terres perdues au tréfonds des campagnes

terres de gens durs à la peine et travaillant la terre

vieux hameaux de pierres vieilles en sommeil tassés au creux de vieux coteaux

et le vent du nord souffle aux bois de chênes frissonnant

odeur de cèpes, de feuilles mortes et de mousses

cette haleine glacée comme la mort me mord et me transperce

hiver arrive

où fut automne absent cette année déréglée ?

pas de bêtes aux prairies

quelque ombre lente au loin trouant le crépuscule d'un papillon orange :

paysan solitaire rentrant sur son tracteur comme un fantôme par des chemins de terre...

Ce soir est beau comme un tableau antique...

Francis BELLIARD - 2011

Mercredi 3 novembre 2021

Vous ne trouverez guère de blues dans mon catalogue  ; celui-ci fait exception...(paroles d'un de mes chansons)

Un bout d’carton

J’suis sur l’trottoir près des boutiques

J’suis qu’un pauv’gamin rachitique

Sur mes épaules sweat en coton

Assis tailleur sur mon carton

J’te tends la main

Car j’ai grand faim

J’ai pas d’papiers

J’suis un immigré

J’viens de très loin je viens d’Afrique

J’rêvais d’vot’pays fantastique

Chez moi c’est rien que d’la misère

J’ai d’abord traversé l’désert

Écoute un peu

Si tu le veux

J’ai pas d’papiers

Pas d’identité

J’tais sur un canot pneumatique

Nos mains pour rames c’est pas pratique

On voulait traverser la mer

On voulait juste fuir la guerre

Donne un peu d’pain

C’est presque rien

J’ai pas d’souliers

J’ai pas d’foyer

J’ai plus d’village ils l’ont brûlé

Ma mère ma sœur les ont violées

Mon père mon frère sont morts noyés

J’n’ai plus nulle part où aller

J’n’ai plus d’maison

Que ce carton

J’n’ai pas d’paletot

À m’mettre sur le dos

Il a fait froid cette nuit-là

Implora-t-il Dieu ou Allah ?

On l’a trouvé sur le trottoir

Recroquevillé dans sa peau noire

Ça s’passe en France

L’indifférence

Mort sans papiers

Sans identité

C’tait sur l’trottoir près des boutiques

On l’a r’couvert d’une bâche plastique

Il reste plus qu’un bout d’carton

Et nul n’y prête guère attention

J’suis pas passeur

J’suis pas meilleur

Aveugle et sourd

J’ai plus d’amour

Francis BELLIARD, décembre 2016

Lundi 1er novembre 2021

Ce serait un clair matin d’été

Fuligineux et sombres

les bouchers vont au bal des ombres

dans l’aube grise

il pleut des bombes

et des gravats

et tout se brise

vole en éclats

de ciment et de fer

et de poussière…

et tous ces cris !...

Fuligineux et sombres

les bouchers vont au bal des ombres

noires silhouettes de carton-pâte

dans la brume opaque

des petits matins froids

les tyrans valsent au pied des tombes

des moutons morts dans l’effroi…

Que le glas tinte à vos beffrois !

Ces hideux bourreaux ricanent

et frappent à grands coups de cannes

tout un peuple de pauvres gens

à genoux et les implorant

Ces personnages de carton

sinistres monstres de coton

depuis l’aube des temps

hantent notre monde de laiton

ivres de pouvoir et d’argent

et font couler le sang.

Ces bourreaux sont de vraies ordures

jouissant d’infliger la torture

à la foule des innocents.

Fuligineux hideux et sombres

les bouchers vont au bal des ombres.

C’est un frileux matin d’automne

noyé de brume et de silence.

Dérisoire la plainte qu’un oiseau entonne

dans ce monde en déliquescence.

Qui mettra fin à l’hécatombe 

qui parsème le monde de tombes ?

Ce serait un clair matin d’été

empli des odeurs des fleurs.

L’hiver des fous serait oublié,

et le tonnerre des guerres absurdes,

et les persécutions des Kurdes,

et toutes celles de l’histoire,

et les cortèges de bêtises,

et les ivresses du pouvoir

et les idéologies qui attisent

la haine et le mépris de son frère,

qui ont tant fait prospérer nos cimetières…

Ce serait un clair matin d’été

comme  l’aube d’une humanité

plein des fragrances des cytises

et les hommes se souriraient

sans hâte ni haine ni convoitise,

et les gens s’aimeraient…

Francis BELLIARD -  11 avril 2018

Dimanche 24 octobre 2021

Voici les paroles d'une de mes premières chansons :

Au creux de l'oreiller

L'amour a défait ton visage

Entre les draps déliés ;

Ton corps est un bateau sauvage

Aux voiles dépliées

L'oiseau que je suis envisage

Comme une île enchantée

Tes sources, tes forêts, tes plages,

Quand il a trop venté

Je sais, quand je te dévisage,

Au creux de l'oreiller,

Que, pour façonner ton visage,

Les vents se relayaient

Tu as, comme les tussilages,

Des pouvoirs merveilleux :

Tu calmes mes angoisses, mes rages,

D'un baiser sur mes yeux

L'amour a défait nos visages

Entre nos bras liés ;

Nos corps sont des bateaux très sages

Aux voiles repliées

Francis BELLIARD

(octobre 1978)

Dimanche 17 octobre 2021

C’est l’heure rougeoyante

Oh ! Ces ors flamboyants
À nos vitres flamandes

Que le soleil couchant

Plaque comme une offrande !

C’est l’heure rougeoyante

Où les noirs oiseaux fuient

Dans un ciel amarante

Vers leurs gîtes de nuit ;

Où l’océan s’apaise,

Où les astres basculent,

Où les bêtes se taisent.

Voici le crépuscule.

Les fenêtres s’allument

Aux voiles de la nuit,

Dans l’ombre et dans la brume.

L’étoile soudain luit.

Et l’incendie s’éteint

Aux fenêtres flamandes,

Noyé dans les lointains ;

L’ombre envahit la lande…

Francis BELLIARD

Mardi 12 octobre 2021

Paroles d'une de mes chansons...

Beau samouraï

Aux sables des grèves, face à la mer,

Trotte Akémi le solitaire.

Par dunes, forêts et marécages.

La lune luit sur son passage.

Je suis guerrier de la Lumière.

Sur mon cheval, par les plaines et les rivières.

Son daisho^[1] à la ceinture,

Akémi trotte à l'aventure,

Sous les pins et les cerisiers,

Sur les chemins et les sentiers.

Je suis guerrier de la Lumière.

Sur mon cheval, par les plaines et les rivières.

Jeune et fier et beau samouraï,

Akémi livre ses batailles

Au cœur des pierres et des montagnes,

De par les plaines et les campagnes.

Je suis guerrier de la Lumière.

Sur mon cheval, par les plaines et les rivières.

Ses ennemis sont des chimères,

Dragons de feu imaginaires.

D'Honshu^[2] au Fuji, au Kita^[3],

Akémi poursuit son combat.

Je suis guerrier de la Lumière.

Sur mon cheval, par les plaines et les rivières.

Près de l'étang aux blancs lotus

La brise endort les hibiscus.

Obi noué sur kimono,

Fleurs aux cheveux, rêve Aïko.

Je suis guerrier de la Lumière.

Sur mon cheval, par les plaines et les rivières.

Passe Akémi près de l'étang,

Sous un prunier en galopant.

Heurtant du front une branche basse,

Akémi tombe dans l'herbe grasse.

Je suis guerrier de la Lumière.

Sur mon cheval, par les plaines et les rivières.

Ouvrant les yeux, à son réveil :

Pâle visage, pure merveille !

Aïko sur lui qui se penche,

Pansant sa plaie dessous les branches…

Je suis guerrier de la Lumière.

Sur mon cheval, par les plaines et les rivières.

Akémi prend son katana^[4],

Le plante en terre et s'inclina :

"Belle Aïko, ici s'achèvent

Ma course solitaire, mes rêves…

Je suis guerrier de la Lumière.

Sur mon cheval, par les plaines et les rivières.

M'acceptes-tu pour ton époux,

Je te le demande à genoux ? …"

Mais Aïko le refusant,

Mit fin à sa vie sur-le-champ.

Je suis guerrier de la Lumière.

Sur mon cheval, par les plaines et les rivières.

Lundi 4 octobre 2021

De saphirs et d'hibiscus

La cascade de saphirs

inondait de sa fraîcheur

les hibiscus

la caresse du zéphyr

leur apportait les senteurs

des lotus

Dans un palais de porphyre

dansait Isis toute en rubans

sous l’œil d’Horus

des felouques vers Ophir

lourdes d’amphores et d’olibans

de l’Indus

Dans l’ombre des moucharabiehs

sommeille l’eau d’alcarazas

profond silence

noirs soleils des yeux maquillés

requiem de Cimarosa

désespérance

Il pleut des diamants et de l’or

sur une lune de cristal

soleil vert

les amants las s’aiment encore

l’écume sur les sables s’étale

ciel d’hiver

Francis BELLIARD

11 février 2014

Mercredi 22 septembre 2021

(Van Gogh, à droite)

Angélus

Des hameaux mouillés

aux grilles rouillées

rameaux dépouillés

nuages salis

tachant le ciel gris

la pluie clapotis

chacun se blottit

au bourg assoupi

tout est assagi

les lampes s'allument

les cheminées fument

les vieux qui s'enrhument

je vais solitaire

marchant dans la terre

grasse et nourricière

l'averse clapote

les herbes les mottes

collent à mes bottes

aux branches noircies

où s'accroche un nid

les pies sont parties

deux corbeaux s'envolent

mon âne somnole

sous l'abri de tôle

dimanche pluvieux

les prés et les cieux

tout est silencieux

et ma chienne court

au bout des labours

c'est la fin du jour

triste paysage

nulle âme au village

saluant mon passage

vivre est éphémère

songeant à l'hiver

rentre solitaire

sous les cumulus

le soir sent l'humus

tinte l'angélus

Francis BELLIARD

21/11/2010

Jeudi 9 septembre 2021

Arrière-saison

J'ai mis à sécher les girolles

et les bogues des châtaigniers

j'ai fait un grand feu d'herbes folles

et j'ai chassé mes araignées

la colombe aux nuages s'envole

par les trous du vieux pigeonnier

mon chat rêve de campagnols

je clos la porte du grenier

l'automne a posé sa langueur

sur les forêts et les étangs

aux champs d'éteules sa tiédeur

jusqu'aux lointains sa paix s'étend

oh ! douceur de l'arrière-saison

par les chemins et par les champs

j'entends d'amères oraisons

et les pleurs de cent gens marchant

voici les grolles[1] croassant

toutes noires sur le tapis blanc

et voici la lune en croissant

tombant des branches dans l'étang

et voilà  qu'on plume le ciel

la dame blanche soudain s'élance

aux haies nues durcies par le gel

qu'est cette plainte dans le silence ?

nulle lumière à mes carreaux

aucun feu à mon âtre vide

que le froid derrière mes rideaux

et mon corps roide et si livide

adieu beaux automnes si doux

les lents troupeaux rentrant le soir

et la poésie de Cadou

et les grappes dans le pressoir

adieu à tout ce que j'aimais

enfants qui fûtes mon vin doux

à celles et ceux que j'aimai

voici que je repose en vous

Francis BELLIARD

Jeudi 2 septembre 2021

Nuit d’été

Oh ! la douceur de cette nuit !…

Marcher dans l’obscure touffeur

des haies et des cultures…

les bouffées de fraîcheur,

les haleines tièdes exhalées de la terre…

Solitaire,

un chien aboie très loin dans la profondeur du soir…

les odeurs montent mêlées de menthe et de jasmin,

du ventre du sol, lentes

et un peu écœurantes…

Francis BELLIARD

Jeudi 26 août 2021

Je vous propose ce jour un poème de Luc Bérimont, illustré de cette toile de Van Gogh (Les peupliers à St-Rémy)...

Rémouleur

Septembre avait l’ardeur d’un chien roux dans les vignes
Une flamme tremblait au bord de la maison
Maintenant, c’est le vent qui dévale les combes
Les arbres calcinés qui rongent les gazons.

La pluie pieds nus, la pluie rôdeuse d’avant l’aube
Marche sur les hangars et les troupeaux transis
La fenêtre capture un vol d’oiseaux sauvages
Qui rament des forêts de bronze dans l’air gris.

Il ne restera rien que le pain, que la neige
Que le layon gelé dans le bas du coteau
Le ciel des quatre vents vire comme un manège
Et l’hiver, sur les grès, aiguise ses couteaux.

Luc Bérimont
(Œuvres complètes T1, Le cherche-midi éditeur – PU d’Angers)

Lundi 23 août 2021

Vous penserez, c'est évident, que ce texte n'est guère joyeux, selon mon habitude...Je le sais. Mais il peut faire réfléchir, je crois. Je ne sais de quand il date : de mon présent passage ici-bas, c'est certain, en un temps totalement indéterminé, où le moral n'était pas au beau fixe, une fois de plus...Mais c'est ainsi. Il est parfois des circonstances, dans cette vie, qui ne prêtent guère à rire, mais qui sont des épreuves proposées à notre construction...à condition d'en tirer la quintessence...

Soir de naufrage

ce soir est un soir de naufrage où l'âme est en dérive

allez savoir pourquoi

me retrouver seul sous un toit

étranger

et vide comme une éponge desséchée

descendre en vrille au fond de tout au fond de soi

au fond de quoi

en fait ?…comme un cadavre de noyé rejeté sur la rive

et sans aucune tristesse ou alors celle de la vanité des choses

remonter moteurs à fond derrière mon hélice qui m'aspire vers le ciel en spirale

déception dégoût mauvais goût dans la gorge quelque lie morose

au bout de tout ce vertige abyssal

qui es-tu à la fin de ces chemins de traverse

trempé de la désespérance des avrils en averses

et pourquoi encore es-tu là dans la vieille fripure de tes vêtements de peau de buffle

à t'entêter à vouloir renouveler les vieilles connexions désuètes

à crier à tue-tête dans ton silence sépulcral

dis que fais-tu ici dans ta vanité insignifiante de tartuffe

à faire naître éternellement d'incertaines chimères

bien sûr comme toujours tu t'accroches au fil ténu des musiques ancestrales

mais tu n'es rien qu'un fantôme sous le myrte une ombre errante

être n'est pas une certitude amère

mais un mirage reflet d'un autre monde

sans plus de réalité que les remous douteux de ta subjectivité délirante

non je ne suis pas car qu'est-on sans le miroir de l'autre qu'une onde

qui ne sait seulement plus où elle en est de sa propre existence

être seul c'est ne pas être puisque nul n'atteste ta présence

quoi de vrai peut déchirer le silence qui t'entoure

épais comme une bouillie de brouillard

de coton et de bourre

où es-tu qui es-tu en quel temps en quel lieu en quel corps

et si tu n'étais qu'un songe un fantasque cauchemar

une suite d'accords

en dissonance

serait-il une frontière entre ce monde et l'autre aussi ténue

qu'une toile de quelque invisible aragne

si donc nul n'est là pour en juger peux-tu prétendre à la raison ou la démence

que sais-tu lors de l'ingénue

de la clémence

du pardon

"At Dido regina…" - "Alors la reine Didon…"

femme qui voyant ton amant s'éloigner de toi pour toujours

te jetas dans le bûcher pour réduire en cendres ton amour

en cendres

pauvre cassandre

quel sens peux-tu donner à tout ce chaos ce fatras

quelle lassitude au bout du compte

que voulait-on que je comprenne

de ce fracas

de l'humaine

épopée de ses contes

et si je n'y comprends rien c'est peut-être qu'il n'y a rien à comprendre

rien à comprendre rien à comprendre rien à comprendre…

…n'y aurait-il rien à comprendre ? …

Frrancis BELLIARD

Jeudi 19 août 2021

Pour changer d'atmosphère, je vous propose un poème d'Yves BONNEFOY, qui évoque en moi de nombreuses images et émotions délicates...

Il pleut sur le ravin

I

Il pleut, sur le ravin, sur le monde. Les huppes

Se sont posées sur notre grange, cimes

De colonnes errantes de fumée.

Aube, consens à nous aujourd’hui encore.

De la première guêpe

J’ai entendu l’éveil, déjà, dans la tiédeur

De la brume qui ferme le chemin

Où quelques flaques brillent. Dans sa paix

Elle cherche, invisible. Je pourrais croire

Que je suis là, que je l’écoute. Mais son bruit

Ne s’accroît qu’en image. Mais sous mes pas

Le chemin n’est plus le chemin, rien que mon rêve

De la guêpe, des huppes, de la brume.

J’aimais sortir à l’aube. Le temps dormait

Dans les braises, le front dans la cendre.

Dans la chambre d’en haut respiraient en paix

Nos corps que découvrait la décrue des ombres.

II

Pluie des matins d’été, inoubliable

Clapotement comme d’un premier froid

Sur la vitre du rêve ; et le dormeur

Se déprenait de soi et demandait

À mains nues dans ce bruit de la pluie sur le monde

L’autre corps, qui dormait encore, et sa chaleur.

(Bruit de l’eau sur le toit de tuiles, par rafales,

avancée de la chambre par à-coups

dans la houle, qui s’enfle, de la lumière.

L’orage

A envahi le ciel, l’éclair

S’est fait d’un grand cri bref,

Et les richesses de la foudre se répandent.)

III

Je me lève, je vois

Que notre barque a tourné, cette nuit.

Le feu est presque éteint.

Le froid pousse le ciel d’un coup de rame.

Et la surface de l’eau n’est que lumière,

Mais au-dessous ? Troncs d’arbres sans couleur,

rameaux

Enchevêtrés comme le rêve, pierres

Dont le courant rapide a clos les yeux

Et qui sourient dans l’étreinte du sable.

Yves BONNEFOY

[Les planches courbes ; NRF Poésie/Gallimard]

Jeudi 5 août 2021

Très ancien poème exhumé des archives, du temps que j'étais jeune...

Tiens, je t’offre ma mélancolie

Cet accord mineur neuvième

je te l’offre à ce moment

où j’ai un très gros paquet sur le cœur

ou dans la tête, peut-être,

en pensant à toi,

ma folie suprême…

…je t’offre les chalands de Seine

les quais de Seine

les rues du Paris d’automne

où nous promenons en flânant

les boutiquiers

les enseignes, les pavés,

les bistrots, la pluie

du soir…

toi blottie contre mon bras

heureuse

insouciante

regagnons notre nid sous les toits

découvrons notre amour

tout nu, sans habits,

à dormir, à corps perdu,

à rendre l’âme…

sortir sous son pull

à Montmartre la nuit

l’escalier

la taverne où festoyons

aux bougies, à l’alcool

de nos yeux

loin des réalités des choses

seuls nous deux

à nous aimer

le rêve

je t’emmène

prends mon bras

prends ma taille

repose à mon épaule

et partons à jamais

à dérive

tous deux

tant belle folie !

Tiens ! tu sais, ce jour d’hui

j’ai joué au piano

quelques accords mineurs

sans fin, et tristes, et beaux :

je te les offre, avec mon mal de toi !

Vendredi 30 juillet 2021

Je n'ai pas conservé la date de ce poème, mais il date d'il y a fort longtemps, entre quarante et cinquante ans, dirais-je...

Il n’y a plus de feu ce soir mon amour

Il n’y a plus de feu ce soir mon amour

que quelques braises que j’attise en vain

car il n’y a plus de bois mon amour

plus de bois à brûler.

La chaise basse est seule

face au foyer noirci, face à ces quelques braises

qui meurent ;

très doucement aussi meurt Ysolde

aux archers de Wagner à la télé

ce soir très tard.

Il n’y a plus de feu ce soir mon amour

que ce grand vide en moi cette grande tristesse

les enfants que l’on aime, et ce très grand dégoût

des choses – il faut vivre

sans écrire, sans créer,

sans penser, conformément à sa propre volonté - ;

mon père disait : « L’amère joie du sacrifice »…

Cette grande lassitude au fond de moi…

Vois-tu on ne sait jamais tout le mal qu’on fait

mais si on ne faisait rien, que serait-on ?…

Comme je me sens détaché des choses et

cependant tant de bouffées de chaleur sommeillent en moi

comme ces braises sous la cendre.

Il n’y a plus de feu ce soir mon amour

parce qu’il n’y a plus de bois ;

le soufflet traîne sur le carrelage froid

j’ai abandonné la chaise basse.

Rougeoie-t-il cette nuit vraiment sous la cendre

quelques braises à cet âtre sans feu ?…

Francis BELLIARD

Dimanche 4 juillet 2021

(Chanson)

Dans l’ombre la lampe brûle    

Dans l’ombre la lampe brûle

C’est ici ta maison

Chaque objet te le rappelle

Et le chien t’appelle

Les ombres du crépuscule

Assombrissent nos fronts

Sous la lampe tournent les phalènes

Et les heures s’égrènent

Les aiguilles de la pendule

Tournent et tournent en rond

Voici l’heure de tes départs

Et l’on se sépare

Cet amour qui nous brûle

Jusqu’à la déraison

Et toujours cette alternance

D’étreintes, de silences

Dans l’ombre la lampe brûle

C’est ici ta maison

Chaque objet te le rappelle

Et moi je t’appelle (bis)

Francis BELLIARD

La Bourrache, le 03/07/2014

Samedi 3 juillet 2021

Anne et Martial

(Chanson)

La pluie a chassé les passants

passants pressés en parapluie,

les enfants jouent aux caniveaux,

on referme ses contrevents,

l'asphalte luit

sous les autos

La pluie a noirci les façades

sans façon effacé les affiches

les cheminées de brique fument

une suie liquide embrigade

les maisons riches

qui s'enrhument

La pluie a mouillé les salades

les choux, les feuilles du lilas

au jardin soudain tout changé

cet automne a un goût très fade

le ciel est bas

comme étranger

La pluie a glissé aux vitrines

les mille gouttes de lumière

déchirent le visage des gens

qui sous le porche s'agglutinent

contre la pierre

sont deux amants

La pluie clapote sur les toits

et dégringole dans la dalle

le vent fait claquer le volet

dans la soupente, sous les toits,

Anne et Martial

se sont aimés

Francis B ELLIARD

Marans, le 22/11/78

Vendredi 21 mai 2021

Caresse

Caresse

ô mon amante

comme un nard

rare

de l’amphore versé

comme huile de benjoin

sur un corps renversée

comme brise d’un été ancien

aux rumeurs de la mer

au parfum iodé de dune

et d’huître

caresse

ô mon amante

comme la paix d’une prière

comme coule le sable entre les doigts

tes doigts la douceur infinie d’alizés

qui me portent et m’emportent

vers ces îles lointaines

où se penchent des palmes

qu’une brise balance

caresse

ô mon amante

caresse-moi encore

ta main est plus légère

que duvet de palombe

que le mufle des bêtes

qui mangent dans mes mains

que le souffle de l’âne

sur mon âme blessée

apaise ma douleur

ô mon amante

Sais-tu bien le pouvoir

de ta seule présence ?

…que du noir catafalque

où gis comme un noyé

tu fais le blanc vaisseau

au roulis de berceau ?...

caresse

ô mon amante

comme une aile une voile

en un nid

où l’orange et le bleu

et le vert et le roux

m’enivrent et me ravissent

cet ailleurs merveilleux

où je marche avec toi

sous cent sycomores centenaires

six cèdres du Liban

majestueux et sombres

sur des mousses très douces

où des sources murmurent

en ce pays d’amour

et je m’y sens serein

apaisé hors du temps…

inespéré miracle !

…et c’est toi,

ô mon amante merveilleuse !...

Francis BELLIARD

30 mai 2015

Dimanche 16 mai 2021

Le chat sommeille au coin de l’âtre

L’aïeule a des rêves bleuâtres

En ses souvenirs en fouillis

Du berceau fuse un gazouillis

Le chat sommeille au coin de l’âtre

Aux chemins blanchis d’aubépines

Aux frais tapis des fleurs des champs

De joyeuses bandes d’enfants

En folles rondes enfantines

Puis vient l’amour, le mariage,

Et toute une vie en partage,

Et puis les enfants qui grandissent…

Aux jours vieux s’écaillent les plâtres

Les veines aux poignets bleuissent

Et l’on somnole au coin de l’âtre…

Francis BELLIARD

17/12/2015

Lundi 11 mai 2021

Cette interrogation n'est pas morbide, elle est naturelle. Il me revient en même temps le souvenir de cette fable de La Fontaine, apprise à l'école primaire jadis, et qui m'avait marqué : La mort et le bûcheron. Je vous la livre ci-après.

Au dernier instant

On n’est jamais prêt pour mourir.

On est étonné et l’on se dit : 

« Déjà ? Attends ! C’est trop tôt !

J’avais encore tant à faire… »

Hélas ! On n’y peut rien.

L’heure arrive. La dernière.

J’aimerais partir le sourire

aux lèvres,

au cœur l’amour

et le pardon.

Mais ça, c’est ce que je souhaite…

Que se passera-t-il vraiment,

Au dernier instant ?...

Francis BELLIARD

29 /07/2014

Vendredi 30 avril 2021

Maman me parle de notaires

Maman me parle de notaires

d’héritages

de partages

d’usufruit

elle me parle de mon père

de cousins

lointains

de maladies

elle me parle de mes frères

de ses brus

des bévues

de la vie

elle me parle de sa mère

d’un vieux temps

différent

d’aujourd’hui

et moi je ne sais que me taire

une pensée insensée

me poursuit

mais qui donc pourrait me distraire

du désespoir

des idées noires

comme la suie

maman me parle de notaires

et de ventes

et il vente

dans ma nuit

et moi je repense à mon père

ce disparu

cet inconnu

maman me parle de notaires

et moi je ne puis que me taire.

Francis BELLIARD

19 octobre 2003

Vendredi 30 avril 2021

Voici que s’annonce un temps de froidure

Voici que s’annonce un temps de froidure

aux gris des ciels gris les cris des corbeaux

me l’ont dit tantôt :

voici que s’annonce un temps de froidure

le souffle glacé des brouillards atones

fait que je frissonne

voici que s’annonce un temps de froidure

les feuilles sont mortes des feuilles mouillées

me collent aux souliers

le souffle est glacé des brouillards d’automne

au fond de son trou le grillon se terre

j’ai peur de l’hiver

le souffle est glacé des brouillards d’automne

mes enfants perdus aux chemins de pluie

mes enfants enfuis

sur les champs d’éteules on voit des vanneaux

mes amours déçues je vous ai flétries

j’étouffe mes cris

sur les champs d’éteules on voit des vanneaux

mes amis perdus je ne vous vois plus

au coin de ma rue

les feuilles sont mortes le vent les emporte

les croque-mitaines cognent à mon huis

que noire est la nuit

les feuilles sont mortes le vent les emporte

tu vois c’est l’automne la morte saison

et ses gris poisons

je sais que s’annonce un temps de froidure

au fond de son trou le grillon se terre

j’ai peur de l’hiver

je sens que s’approche un temps de froidure

Francis BELLIARD

19 octobre 03

Vendredi 30 avril 2021

À ton pied

Songeant à tes Noëls passés,

Voilà qu’il me vint à l’idée

- Quel casse-tête pour le cordonnier ! -

De t’écrire en vers à huit pieds.

Bien peu de chose en vérité

Que ce bien trop petit paquet

À mettre dans ton p’tit soulier

En gage de mon "ami-pied".

Rien de touchant, je dois l'avouer,

De troublant même - j'en fus gêné -,

Rien de sensuel - pourquoi le nier ? -,

Rien d'émouvant plus que ton pied…

Francis BELLIARD

Mercredi 29 avril 2021

Si l’hiver vient tant redouté

Si l’hiver vient tant redouté

aux pointes des rameaux édentés,

j’en mourrai

En sommes-nous déjà à l’automne

Puisque tes visites s’échelonnent ?...

N’est-ce pas le glas qui sonne ?...

Oh ! Ta silhouette souveraine

Qui dans la brume s’estompe à peine !...

Je la couvre d’une mante de laine,

Belle, ma reine !...

Voici que le vent tourbillonne

sous mon préau qui s’étonne

et les feuilles mortes frileuses

courent comme des malheureuses

aux quatre coins de mon jardin

à l’enterrement du baladin

Je n’ai pas prévu de mitoufles

en chaude laine de mouton

pas plus que de chaudes pantoufles

ni de châtaignes ni de marrons

et la mite a mangé mon écharpe

mes chaussettes et mon capuchon

Au verglas de la contrescarpe

de ton cœur attiédi pour moi

j’ai peur de riper tout au fond

mon cœur casser comme une noix

mes os briser comme cristal

contre la paroi de métal…

J’entends les corbeaux sinistres

tout au long des écorces bistres

rongées par la bise du nord

aux troncs gelés que le froid mord

Oh ! dis-moi qu’il n’est pas mort

cet amour si pur et si fort

qui nous emporte en corps à corps

au cours de nos étreintes folles

que tes baisers dont je raffole

sur mes lèvres encore vont pleuvoir

pour apaiser mon désespoir…

Oh ! Dis-moi que tu m’aimes encore

que l’heure n’est pas au vent du Nord

à la bise qui mord les pierres

car les roses ne résistent guère

aux lourds flocons de l’hiver

et mon cœur

est une fleur…

Francis BELLIARD

09 septembre 2012

Dimanche 25 avril 2021

Regarde-moi

Dis, regarde-moi

dans la lumière des trembles

sous les nuages

aux eaux dormantes des étangs

Ton écharpe

un peu s'échappe

aux doigts du vent passant

et ton regard tremblant

sous tes cils battant

Oh ! Dis-moi !...

ta main qui court...

l'appel d'un oiseau blanc

passant sur les prairies

Ton chemisier

qui cache mal tes trésors

sous l'or du soir

qui tombe,

qui tombe...

Et l'angélus

qui tinte sur les toits

et marque l'heure

de ton départ...

gouttes dans le silence du soir

...et tes larmes !...

Dis !...regarde-moi !...

Francis BELLIARD

29 avril 2012

Mercredi 21 avril 2021

Lumière de février

Je veux coudre un grand drap de lumière

avec des rayons de lune

pour réchauffer notre amour

réchauffer ton corps

de mon haleine

et ce serait comme la brume d'un matin d'été

bercer ta douleur

de la rumeur tranquille des ressacs

des grèves désertes

caresser ton corps

des brises les plus tièdes

pour t'enlever en des sphères lointaines et douces

où comme une grenade

explose le cristal

du bonheur

Francis BELLIARD

 13/02/2012

Dimanche 11 avril 2021

Si la lecture d'un long poème ne vous rebute pas, alors, je vous invite au cœur des forêts...

NB : je vous ai ajouté – pour faire bon poids bonne mesure – un poème de Ronsard sur la même thématique.

Bon courage !

Bel arbre de mes bois

Bon géant de mes bois

Solide tel un roi

Les pieds comme en ciment

Élançant fièrement

Tes branches dans le vent

Tu touches aux nuages

En troupeaux gris et blancs

Qui, eux, sont en voyage

Toi tu restes toujours

Et toujours bien sage

Là où tu vis le jour

Il y a bien longtemps

Peut-être bien mille ans…

J’ai connu ta ramure

Sous les ciels de printemps

Aussi le doux murmure

De tes feuilles au vent

La fraîcheur de l’ombrage

Que tu offres au passant

Aux chaleurs de l’été

Tu as toujours été

L’ami le confident

De mes joies et mes peines

Ta rude écorce grise

Que je sens sous mes veines

Me rend fort et j’y puise

Une énergie nouvelle

J’entends dans tes branchages

Le chant des tourterelles

Racines souterraines

Chevelure de reine

Tu demeures j’en suis sûr

Des elfes et des sylphes

Des êtres de la sylve

La demeure la plus sûre

L’air pur que je respire

Je le dois à tes feuilles

Qui tremblent et qui transpirent

L’eau précieuse recueilles

Et ta sève t’élève

Trente mètres en l’air

Sans repos ni sans trêve

Et ton feuillage est vert

Depuis le Moyen-Âge

Tu résistes aux tempêtes

Aussi bien qu’aux orages

Tu résistes aux disettes

Aux morsures des frimas

À bien des sécheresses…

Bel arbre qui donnas

Avec tant de largesse

Dans ta bogue épineuse

Châtaignes enchanteresses

Bellement farineuses

Sauvant de la famine

Cent et cent pauvres gens

Dans leurs sombres chaumines…

Alentour te serrant

Avec tes compagnons

Doux et silencieux

Vous poussez vos moignons

L’hiver vers les cieux

Les giboulées de mars

Giflent vos branches nues

Et vous livrent éparses

Cette pluie bienvenue

Quelle paix souveraine

M’apaise ! Et je ressens

Au sein de ce domaine

Le pouls de votre sang

Et vibrer votre force

Et je me sens serein

À toucher votre écorce

Y appuyer mes reins

Par-delà les épines

Explosant le silence

Le bruit d’une machine

Et l’odeur de l’essence

Oiseaux à tire d’ailes

Fuyez sans réfléchir

Oh ! Dieu ! Les criminels !

Voici qu’ils te déchirent

La chaîne te dévore

Et mord dans ta chair tendre

Telle ivre carnivore…

Eh ! Comment te défendre ?...

Impuissant tu gémis

Et commences à te fendre

Et puis un craquement

Comme un cri d’agonie…

Un grand basculement…

Tu t’abats lourdement

Agrippant au passage

De tes muets compagnons

Les ramures si sages

Parmi les champignons…

Revenu le silence

J’ai grand-mal à mon cœur

À sentir les fragrances

Et toutes les odeurs

D’humus et de l’essence

Et de sciure et de terre…

Dix siècles vertical !

Te voici c’est étrange

Allongé solitaire

Tout à l’horizontale !

Bel arbre de ma forêt

Ce grand corps

Allongé…

Tu es mort !...

Francis BELLIARD

le 09/03/16

NB : le chêne a une longévité possible de mille ans pour une hauteur de 30 m ; le châtaignier vit moins longtemps (cinq cents ans).

Contre les bucherons de la forest de Gastine (extrait)

Escoute, Bucheron (arreste un peu le bras)
Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas,
Ne vois-tu pas le sang lequel degoute à force
Des Nymphes qui vivoyent dessous la dure escorce ?
Sacrilege meurdrier, si on pend un voleur
Pour piller un butin de bien peu de valeur,
Combien de feux, de fers, de morts, et de destresses
Merites-tu, meschant, pour tuer des Déesses ?

Forest, haute maison des oiseaux bocagers,
Plus le Cerf solitaire et les Chevreuls legers
Ne paistront sous ton ombre, et ta verte criniere
Plus du Soleil d'Esté ne rompra la lumiere.

Plus l'amoureux Pasteur sur un tronq adossé,
Enflant son flageolet à quatre trous persé,
Son mastin à ses pieds, à son flanc la houlette,
Ne dira plus l'ardeur de sa belle Janette :
Tout deviendra muet : Echo sera sans voix :
Tu deviendras campagne, et en lieu de tes bois,
Dont l'ombrage incertain lentement se remue,
Tu sentiras le soc, le coutre et la charrue :
Tu perdras ton silence, et haletans d'effroy
Ny Satyres ny Pans ne viendront plus chez toy.

Mercredi 31 mars 2021

Au pays de l‘ailleurs

Le fleuve coule, coule et coule le temps

Le sable s’écoule et coule, au fond de l’ampoule

La brume s’enroule aux saules, aux aulnes des rives

La barque glisse et glisse au courant de l’eau

Les roseaux ondulent

Les feuillages bruissent

Le vol d’un courlis

Et la barque nous emporte, portée par le vent

À travers les rizières, les monts du Levant

Paysages ennoyés de brouillard et de rêve

Au pays de l’ailleurs.

Francis BELLIARD

21/04/15

Mercredi 24 mars 2021

Les armoires

Ô, luisantes armoires

de nos grand-mères,

vous gardez la mémoire

de vos mystères.

En loupe de noyer,

d’aulne ou de chêne,

en hêtre, en merisier

ou bien en frêne,

vous êtes les gardiennes

de pieux secrets,

des dentelles anciennes

aux doux billets.

Adossées de guingois

à un mur blanc,

vous tenez tête au poids

de tous vos ans.

Et vos portes s’entrouvrent,

doucement grincent ;

la poussière qu’on y trouve

date des princes.

Au fond de vos tiroirs

de vieux atours

ou quelques vieux grimoires

dorment toujours.

Est cire votre patine,

si douce aux doigts,

quand le chiffon satine

tout votre bois.

Et quand viennent du soir

les derniers feux,

ô, luisantes armoires !…

quel éclat merveilleux !

Francis BELLIARD

 29/01/04

Mercredi 17 mars 2021

Ô, eau !...

De ce creux de mousse humide,

à l’ombre

des rochers de granit

où s’accrochent, orangés, jaunes et gris,

les lichens,

goutte à goutte,

tu perles,

lumineuse source de vie,

Eau vierge…

Et je lève les yeux sur les cimes

étincelantes comme les quartz,

sur les gazons piquetés

d’œillets nains, de lotiers corniculés,

et de serpolets odorants…

Un souffle glacé venu des névés

me fait frissonner…

Ton mince filet vivant

brille en coulant sur les herbes vertes

et la mousse,

et la tendre renoncule d’or,

et la pudique parnassie

aux pétales de neige

explosent de ta vie,

Eau de vie…

Et tu sourds soudain d’un fouillis

de verdure, d’herbes exubérantes,

dans la fraîcheur d’un sous-bois,

sous le regard sombre

des géraniums sylvestres,

Eau vive…

Et j’ai toujours aux lèvres

le souvenir glacé

de ton baiser insipide,

Eau, pure fille des glaciers…

Je marchais dans le nuage épais

en regagnant le chalet :

ma barbe est constellée

de tes gouttes précieuses,

Eau forte…

J’étais assis à l’ombre d’un néré,

sur ta terre primitive,

rouge sang,

tavelée de rares taches de verdure grise,

Sahel ;

à moitié nu,

ruisselant de mille gouttes

de sueur

sous la chaleur

comme d’un four :

d’un puits au ras du sol

encombré de troncs morts,

un groupe d’enfants noirs, nus ;

une fillette,

du bout d’une longue corde,

hâle péniblement, d’un seau,

un peu d’eau

qu’elle emporte sur sa tête…

Et, Afrique, quand tu m’accueilles

dans ce village,

c’est toi qu’on m’offre,

source de vie,

étonnamment fraîche,

puisée au canari de terre,

et je te bois à même la calebasse…

Et, le dos au néré, solitaire,

je reçois en offrande cette image lointaine :

le marigot aux tortues,

et le couple lent et mythique

d’un enfant noir

sur le dos de son âne,

longeant la mare

où continue de s’évaporer

l’eau de ce marigot…

Eau, sur notre planète,

sans toi, il n’y a rien,

pas âme vivante,

pas même une algue

ou un nostoc…

Eau des ruisseaux, eau des rivières,

des fleuves, des mers, des océans,

eau des lacs, des nuages, des pluies,

eau des neiges et des glaces, des forêts,

des prairies…

Eau, présente en chaque être qui vit,

dans le moindre brin d’herbe,

souveraine, invisible,

menacée…

Eau, goutte, lumineuse perle,

merveilleuse larme,

dans l’univers

du néant…

Francis BELLIARD

Sans date

Mardi 16 mars 2021

Paroles d'une de mes chansons :

Alouette

Alouette des champs

Au-dessus des roseaux

Vers le ciel en tournant

Monte, petit oiseau

Le vent frais du printemps

T'emporte vers l'azur

Les trilles de ton chant

Font comme un doux murmure

Au-dessus des blés verts

Qui bruissent doucement

Et de l'or des ficaires

Des doux vallonnements

L'enfant cherche aux nuages

Ce point noir dans l'étain

Mais en vain ton image

Et ton chant sont éteints

Comme goutte de pluie

Tombant du haut des airs

Ce trait noir et sans vie

C'est toi comme une pierre

Et l'enfant guette anxieux

Le retour de ton chant

Ton envol vers les cieux

Alouette des champs

Francis BELLIARD

La Bourrache, le 26/12/09

Samedi 6 mars 2021

Miracle

Petit moineau

transi

par la vie

tu picotais

aux vitres

mendiant quelques miettes

d’amour

un peu de chaleur

Tu es resté derrière la vitre

transi

par la vie

ébouriffé

égratigné

blessé

cassé.

Et puis quelqu’un est venu

s’est agenouillé

dans l’herbe glacée

quelqu’un qui t’a pris

au creux de ses mains

tout doucement

délicatement

a posé ses lèvres

sur ton plumage sali

t’a caressé de ses doigts fins

si doux

t’a parlé tout doucement

tendrement

t’a nourri de mie et de miel

t’a réchauffé comme un soleil…

Il n’y a plus le long hiver

tu n’es pas mort de froid

tu as trouvé ta place

au chaud du nid de son cœur

et tu vis de sa chaleur,

petit moineau…

Francis BELLIARD

Dimanche 28 février 2021

Ce sont les paroles d'une de mes chansons que je vous livre ci-après, sur un thème classique...

Pâques

Robinson Crusoé,

Tu es abandonné

Sur le rivage,

Après le naufrage,

Seul, face à l'océan,

Face aux vents.

Robinson Crusoé,

Non, tu n'as pas pleuré.

Tu t'es assis

Près des oiseaux gris,

Seul, face à l'océan,

Face aux vents.

Robinson Crusoé,

Tu as exploré

En capitaine

Ton nouveau domaine,

Chaque recoin de l'île,

Tranquille.

Robinson Crusoé,

Tu n'as pour subsister

Que coquillages,

Et les fruits sauvages.

Tu es maître de l'île,

Loin des villes.

Robinson Crusoé,

Te voici isolé

Sur ton rocher,

Roi sans sujet,

Maître des goélands

Indolents.

Robinson Crusoé,

Tu restes prisonnier

Sur tes rivages

Aux vagues sauvages…

Personne à qui parler,

À caresser…

Robinson Crusoé,

Tu as presque oublié

Qui tu étais,

Toute humanité,

Aux parfums enivrants

De l'océan.

Robinson Crusoé,

Tel un nouveau Noé,

Sans animaux,

Ton dernier vaisseau

Est à l'ancre à jamais,

À jamais…

Francis BELLIARD

23/04/2000

Dimanche 7 février 2021

Pour essayer de faire pardonner les défections provisoires de mon blog, je vous offre, avec les paroles de cette chanson que j'ai composée il y a fort longtemps, celles d'une autre tout aussi ancienne de mes chansons (à deux ans près...c'est négligeable, au vu de mon grand âge...)

Resouvenance

Comme un très doux parfum d'œillets ou de roses

flotte en ce lieu désert, étrange et calme…

Un geai se pose

sur une palme,

en confiance…

Comme une très douce brise berce les branches…

Il y a des voix de femmes et des enfants rient…

Des herbes penchent….

Mais aucun cri

dans le silence…

Comme une douce tiédeur passe dans l'air pur…

Arabesques molles des insectes ivres…

Une source murmure…

Il fait bon vivre

sans défiance…

Comme une douce musique glisse et se brise…

entre les blanches colonnes volent des colombes…

Une femme assise…

ses cheveux tombent…

ô ! délivrance!….

Comme en un rêve calme où tout est serein,

des femmes nues se baignent à la fontaine…

Dieu!…qu'on est bien

loin de la haine,

ô ! la partance!…

Comme un blanc goéland  plane au ciel sombre,

sous toute sa toile le bateau roule…

de vagues ombres

fuient sous la houle…

ô ! l'espérance!…

Comme au très doux printemps, les amandiers blancs

en ce pays lointain, étrange et calme…

Comme à l'enfant

le vin de palme

porte insouciance…

Comme très douce caresse au lion sauvage,

tout, ici, n'est que paix, amour et douceur…

Que tout est sage!…

Tout est en fleurs!…

Ô ! mon enfance!…

Marans, 03/01/01

Dimanche 7 février 2021

Quand tout est brisé

C'est un lit défait

C'est des draps glacés

C'est un âtre froid

Un chien qui aboie

Un amour brisé

C'est un arbre tendu

Aux branches tordues

C'est des feuilles mortes

C'est des amours mortes

Des amours brisées

C'est une croix noire

Croire ou ne pas croire

C'est de lourds nuages

C'est le vent d'orage

Des branches  brisées

C'est une vieille courbée

C'est des blés couchés

C'est un cimetière

Et c'est une pierre

C'est la vie brisée

C'est le désespoir

C'est amer le soir

C'est la solitude

C'est la solitude                  

Au miroir brisé

C'est l'enfermement

C'est six murs ciment

C'est y'a rien à dire

Y'a plus rien à dire

Quand tout est brisé

Francis BELLIARD

11/09/03

Dimanche 31 janvier 2021

Ce soir, je vous propose les paroles d'une de mes chansons...

Pauvre clown

Je ne suis qu'un vieux clown

Hors service hors d'usage

KO au dernier round

Plein de rides au visage

J'ai raccroché les gants

Et ma veste au vestiaire

J'joue plus les élégants

J'fais partie du bestiaire

J'n'amuse plus les p'tits mioches

Quand j'passe dans les villages

J'suis gros, j'suis vieux, j'suis moche

Dessous mon maquillage

Je n'suis qu'un vagabond

Bon à tout bon à rien

Et je couche sous les ponts

Avec mon ami l'chien

J'suis qu'un très vieil artiste

Qu'a paumé sa roulotte

Qui a paumé la piste

Qui a paumé ses potes

Je n'suis qu'un vieux bonhomme

Qu'est tout seul sur la route

Un vieux voleur de pommes

Et qu'a l'cœur en déroute

Je ne suis qu'un vieil homme

Qu'on a mis à l'asile

J'suis qu'un paumé en somme

Même plus d'état-civil

J'suis qu'un vieux moribond

Sans compagnie aucune

Mais v'là qu'à c'jour j'suis bon

Pour la fosse commune

Dites à mes enfants

Qu'j'ai quitté cette terre

Qu'j'suis heureux maintenant

Que j'suis plus solitaire

Francis BELLIARD

La Bourrache, 07/06/09

Jeudi 28 janvier 2021

Voici les paroles d'une de mes chansons écrite il y a 20 ans, qui fait écho au poème que je vous propose à suivre...

Planète, ô ma planète !

Ma Terre                                               

Planète, ô ma planète !

Mon cœur s'emballe dans son p'tit coin

d'un univers sans queue ni tête…

Odeur des pluies, odeur des foins,

des églantines, des violettes…

Mon cœur a pris comme un coup d'poing,

ma tête éclate, ô ma planète!

Planète, ô ma planète !

Ton cœur s'exhale et c'est la fête…

C'est p't-être la fin mais c'est la fête :

ton pouls qui cogne et tu t'entêtes

à tourner, tourner sur toi-même,

à foncer, foncer…comme je t'aime!…

Planète, planète, ô ma planète!

Planète, ô ma planète !

Ma toute belle, ma sauvage,

mon indomptée, ma courageuse,

mon infidèle, ma toute sage,

planète bleue, planète ombreuse,

ma toute nue, mon enchanteuse,

Planète, planète, ô ma planète!

Planète, ô ma planète !

C'est toi l'unique, toi ma maîtresse,

c'est toi que j'aime à en mourir,

toi dont je veux à en jouir

porter à ta peau mes caresses…

Planète, planète, ô ma planète!

Planète, ô ma planète !

Ils te labourent, ils te déchirent,

ils t'égratignent, ils te molestent,

ils t'empoisonnent et tu délires,

tu es malade et tu empestes

l'alcool, l'argent et le désir…

Planète, planète, ô ma planète !

Planète, ô ma planète !

Ma mie, ma belle, ma tendresse

aux doux avrils, aux doux septembres,

aux alizés, enchanteresse…

tes larmes, mes larmes, on te démembre,

mon île, mon île, ma maîtresse,

Planète, planète, ô ma planète !

Planète, ô ma planète !

Adieu, ma boule de lumière,

tes coups de cœur et tes colères,

adieu, toi, mon unique sphère,

je t'aime et je me désespère,

adieu, ma boule de lumière,

je t'aime et je me désespère…

Assez de boue, de violence!

Je veux encore tes matins clairs

et tes soirs d'or sur mes silences,

et ta douceur sur mes paupières,

et tes forêts et tes essences,

je te veux, ma désespérance…

Planète, planète, ô ma planète !

Ma tendre et fière, ma détresse,

ma tendre et fière, ma promesse,

ma coléreuse, ma tendresse…

Planète, ô ma planète !

Ma Terre!…

Francis BELLIARD

30 mai 2001

Jeudi 28 janvier 2021

Retour en arrière : il y a 45 ans, j'ai écrit ce long poème, hommage à notre planète, et réflexion sur notre humanité...

À la gloire de la Terre

Je suis Râhon, de la tribu des Ouhm.

Le soleil est une grosse pierre rouge

et va plonger derrière l'océan de la forêt

dans le grand fleuve lent où les petits

vont harponner les poissons.

Dans la caverne, derrière moi,

Azou surveille le feu, et les femmes

tournent la viande sur la flamme claire.

Le soleil est une grosse pierre rouge

Après moi, après mes petits, et après leurs petits,

dans l'océan de la forêt…

Je suis Andréas Arxénos, de l'île Délos, en Egée.

Mon père, mon grand-père et nos pères,

depuis que la grande roue de feu du soleil

plonge entre les îles nos voisines

pour se fondre au liquide,

de leur barque sortent en leurs filets,

pour nourrir l'épouse et les fils,

tous les poissons mouillés de l'écume des vagues.

L'enfant court de la grève à la vague

sur le sable blanc, infini et pur,

entre ciel et mer, dans le silence du soir.

La grande roue de feu du soleil

disparaît à la vague

après moi, Andréas Arxénos, et après mon fils,

Parexis Arxénos…

Thalassa…

Je suis Yang, empereur de la Grande Chine,

et des balcons de mon palais, d'où j'entends ramager les rossignols,

comme le bouclier de feu de mes guerriers,

Soleil, mon ami, tu tombes pour

mon quarante-trois mille huit cent vingtième soir de vie terrestre,

derrière les monts de la Lune où ne sont pas

encore les limites de mon pouvoir.

Les femmes s'affairent pour l'amour

que nous allons faire tout à l'heure…

Quel vide étrange, ce soir !

Soleil ! Seras-tu là demain sur les monts de la Lune,

quand je ne serai plus, Yang, Empereur de la Terre ? …

J'ai nom Sir John Exetel de Cornouailles.

Sous mon cheval allant à l'amble,

la bruyère chante, rouge corail.

Ce soir encore, troubadour éternel,

John Exetel s'assiéra dans la bruyère

et chantera face à la mer et au vent froid

le chant de gloire de Messire Soleil, rouge corail.

Quand je serai mort, enterrez-moi,

Sir John Exetel de Cornouailles,

sous la bruyère, au soir tombant,

sur le rivage de corail,

moi, troubadour éternel…

Ich bin Olga. De mon village je suis partie

Pour travailler à la fabrique.

Il est cinq heures ce soir d'hiver.

Les mouettes criaillent sur le chemin de la falaise.

Je m'en fous. Comme je me fous

de ce con de soleil qui court

tout pâle et rond comme un œil de moribond

derrière les nuages gris et le vent froid.

Les vagues sont blanches ce soir : il y aura de la tempête,

et j'aurai froid…

con de pays, con de soleil froid !

Ich bin Olga…

Gupy, c'est moi, le hippie.

J'ai les cheveux longs et dégueulasses

et les yeux blonds.

J'me pique, je vole, je chante,

et je m'ennuie

sur les routes du monde,

le long des autoroutes d'asphalte,

dans les cabines des camions…

je vais sans savoir où je suis,

loin des alvéoles à air conditionné,

des supermarchés, du bruit des cités,

des clapiers à lapins, des télés…

Je bouffe l'essence à pleins poumons,

traînant de cellule en prison.

Ce soir, avec Ennie, ma copine d'un soir,

On s'est couchés tout seuls sur les plastiques d'une plage noire…

tout seuls au milieu des millions de gens bronzés,

pour regarder le soleil se coucher

encore une fois

sur les pauvres vagues salies…

Homme ! Regarde le soleil depuis toujours se coucher sur la mer…

Francis BELLIARD

Marans, le 05/12/76

Samedi 23 janvier  2021

Nous sommes comme l'eau au musoir

Cet amour est donc une impasse :

pouvait-il en être autrement ?

nous sommes tombés dans la nasse

nous ne serons jamais amants

c'est une scène coutumière

je reprends le rapide de nuit

vers ma destinée solitaire

et toi le tramway de ta vie

où mène ce chemin de fer :

en enfer ou en paradis ?

toujours je roule sur cette terre

et seule mon ombre me suit

de bourlinguer sur ce rafiot

en as-tu pas marre, camarade ?

quand débarques-tu, matelot ?

quand mets-tu le cap sur la rade ?

la compagne du chemineau

c'est la poussière du chemin

et le bruit de ses godillots

la promesse du lendemain

aurai-je passé des écluses !

en aurais-je pris des départs !

chaque voyage un peu plus m'use

et je laisse derrière mes phares

je suis ce marin dans la brume

sans boussole ni cartes marines

sans amer et sans amertume

et que les naufrages burinent

j'ai perdu tout mon équipage

et trace ma route à l'estime

loin des ports et loin des rivages

à la surface de l'abîme

tu n'auras été que ma muse

ma fée, mon elfe, ma brise du soir

chaque voyage un peu plus m'use

nous sommes comme l'eau au musoir…

nous sommes comme l'eau au musoir…

Francis BELLIARD

La Bourrache, le 16/05/09